Vivre dans la vérité , ne mentir ni a soi-méme, ni aux autres , ce n'est possible qu'à la condition de vivre sans pubic , du moment ou il y'a un témoin a nos dires et a nos actes , on incarne facilement  le mostre , l'immoral aux yeux des autres .

La nuit  sous une douce absence de regrets  , je ferme les yeux .

La nuit au lit   ,  toutes mes bonnes actions comme   les mauvaises  défilent    dans ma tete   dans un chomblemnt folklorique  qui   m'est totalement involontaire  ,   je ne peux trouver mon sommeil,  sans peser le bien et le mal de mes actions , un exercice qui finit par beaucoup de regrets  duent  a tout ces mensaonges que je prononce généreusement tout au long de la journé , et croyez moi que  dans l'isolement, sans témoins , face à face avec soi-même, cela requiert  beaucoup de force

         Je n 'ai pas de regrets , c'est mon seul regret,

Les hommes sont pauvres en sentiments , en inventions, les hommes souffrent de l'indifférence , les hommes avouent leur faiblesse ,leur fatigue , les hommes perd le controle , lui non, jamais j 'imaginais le voire dans un etat parreil ,  il me reconnait de loin , il me regardait avec un sourir qui finit par s'eteindre au moment ou il arrivait  a la meme hauteur que moi.

Je refuse de prendre au serieux quelque chose d'aussi peu sérieuse , se faire traiter de fou est un prévilige dans un monde peuplé de cons braves.

                                                                             beau début de la soirée

Tout n'est plein ici bas que de vaine apparence,
Ce qu'on donne à sagesse est conduit par le sort,
L'on monte et l'on descend avec pareil effort,
Sans jamais rencontrer l'état de consistance.

Que veiller et dormir ont peu de différence,
Grand maître en l'art d'aimer, tu te trompes bien fort
En nommant le sommeil l'image de la mort,
La vie et le sommeil ont plus de ressemblance.

Comme on rêve en son lit, rêver en la maison,
Espérer sans succès, et craindre sans raison,
Passer et repasser d'une à une autre envie,

Travailler avec peine et travailler sans fruit,
Le dirai-je, mortels, qu'est-ce que cette vie ?
C'est un songe qui dure un peu plus qu'une nuit.

Auteur:Jacques Vallée DES BARREAUX

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